Du bist mehrere Frauen gleichzeitig. Die, die funktioniert. Die, die liebt. Die, die kaum noch weiß, wie sie klingt. Abends das immer gleiche Gefühl: überall gewesen. Nirgends ganz.
Wer war ich mal.
Wer bin ich noch.
Wer will ich sein.
Wann warst du zuletzt nur du?
Nicht die Mutter. Nicht die Partnerin. Nicht die, die alles zusammenhält, damit es läuft. Einfach Du.
Wenn du bei dieser Frage kurz innehältst — dann bist du hier richtig.
Ich bin Melina
Sie war nie weg
Ich wische in meinem Handy zu weit zurück.
Eigentlich suche ich ein Foto von meinem Kind. Und dann ist sie da:
Blonde Haare. Den Kopf leicht zurück. Dieser Blick, der nichts und niemand um Erlaubnis fragt.
Ich kenne sie. Ich habe sie nur lange nicht gesehen. Und mit ihren blonden Haaren kaum wiedererkannt.
Drei Jahre lang habe ich sie weggedrückt.
Die Frage war nie,
wie ich sie zurückhole.
Sondern wie wir beide in denselben Tag passen. Die Frau auf dem Foto. Und die, die jetzt das Handy hält.
Mutter. Gründerin. Keynote Speakerin.
Nicht zurück. Ganz.
… und der Füller heißt DIE KOMPLIZIN.
Weil man für manche Sätze jemanden braucht, der nichts weitersagt.
Auf der Kappe eine silberne Frau. Arme weit offen. Flügel. Eine, die den Raum einnimmt, der ihr gehört.
Mit ihr habe ich die drei Fragen aufgeschrieben.
Ohne Fragezeichen.
Ich wollte, dass sie stehen bleiben.
Ich schreibe Nicht in Pink
Meine Tinte heißt Oxblood
